Andar, impresionado, bajo la inquietante sombra de paisaje otoñal, Interrogarse de no ser sino nimia proyección entre esforzadas especulaciones. Ir, pletórico, hacia la rugiente noche, exigiendo metamorfosis.

Alguien, no recuerdo, ha descrito la luz del horizonte. Tal vez se mezclen el tiempo, la ausencia, el caos; ilusión de cuanto no es. Una sombra se cruza entre más, ineluctabilidad de los héroes en la sempiterna lucha contra... ¿contra qué, quién...? Pudiera ser un prolongado equívoco desbarrándose por el tiempo, entre apocados gimoteos, palabras entrecortadas. Acudir, a través de convulsos reflejos, forjando la tensión muscular, resignándose a la esencia.

Infinito pudiera perpetuarse un gesto, una evocación, cualquier callada.Y unos pasos hacia elíptico laberinto...

No cabe el mundo tras un tímido gesto, una mirada vidriosa, mudos labios. Alcanzar los últimos descensos, en la agotada noche oscurantista. Una muchacha, menuda, busca una respuesta en dura roca, reedificando intenciones.

Amanece. Camino, lento, entre erguidas efigies.

F. Vilaboa